La poesía no se vende

No te dejes convencer de atacar a nadie, no dejes que hierva tu sangre contra tus semejantes,  no envilezcas como animal y al primer toque de canibalismo, cuéntaselo a quien más confianza le tengas, di, yo no soy emo, pero tampoco soy el arma que dispara las voluntades de otros en contra de mis hermanos de vida en la tierra.

 

Yo no soy emo

Livia Díaz

Extraño es que a estas alturas una niña diga “yo no soy emo”, distinguiéndose así de cuanto chamaco así la llama porque es depresiva y se esfuerza mucho en aparentarlo

 

En nada se parecen a mí a la misma edad, porque en esos entonces yo libraba batallas verdaderamente campales en contra de los adultos a mi alrededor, a quienes reprobé por andar etiquetando a la gente.

 

Odiaba que dijeran fulano es lumpen, sutana es anarquista, perengano es un pinche apátrida.

 

Lo que si les digo es que es completamente distinto decir eso de alguien, a que lo sea.

 

Chamacos, escuincles, ajolotes, iguanas, chipotes, chavos, y otras faunas le dicen emo y ella dice “yo no soy emo.”

 

Y a estas alturas de la vida -en la que no se perdona a los emos ser emos,- soy la primera persona interesada en que no sean emo y no les pase nada malo a los emos.

 

A los emos sus padres no los hiceron, criaron, ni parieron emo, sino personas. No sé si como cuando yo tenía esa edad, odian que se les etiquete, pero según se ve los emos si quieren ser catalogados de emos.

 

Nadamás que con la sutil diferencia, respecto de aquellos tiempos, en que el catálogo era por posiciones políticas, actuaciones sociales, concepciones morales y discrepancias intelectuales.

 

Ahora se habla –en jóvenes casi niños- de personas que actúan como personajes de comics, anime y manga, que además son suicidas.

 

El coraje que les da a quienes odian a los emos, es porque son chavos que tienen todo para vivir, la mayoría con holgura económica, -bienestar físico, espiritual y material,- y gente que los ama a su alrededor.

 

Pero el sinsentido de encontrar sentido a la vida carece de todo valor para esos cuates. Nihilistas entregados y confesos, pero que no disfrutan nisiquiera de la melancolía, no recurren a ella, no se apasionan con la muerte como los góticos, no se sabe que hayan desarrollado una cultura en torno, solo se dejan llevar.

 

O sea, eso le da chavos, porque es muy lumpen, anarquista, pagano y pinche apátrida, porque es una forma de vivir en su versión de importación extranjera, y ora si me vi como aquellos adultos a los que odiaba por andar etiquetando a la gente.

 

Pero es solamente la explosión del volumen de disposiciones sociales sembradas en mi ser por este capitalismo inhumano,  el que me hace detonar así mis talentos violentos y expresarme a lo pendejo de esta forma en contra de chamacos que nunca me han hecho ningún daño, ni me importa como vivan ni que hagan, pues nada me justifica a reprobar sus derechos ciudadanos.

 

Pero veo que en esto subyace una molestia contra la burguesía, lo clasemediero de mis fibras me mueven, y al alertarme me dicen: aguas: Esta idea proviene de alguien con una visión demoníaca, que concibió a los emos y nos trasladó a la realidad como escenario de su creatividad.

 

Es por eso que resulta difícil enajenarse, darse cuenta, pero desde ahora sé que aquel que los ataque, no puede sustraerse del delito, y al hacerlo, cumple con algo que alguien quiere que haga, una mente diabólica que logró justificar razones para la xenofobia, debemos darnos cuenta de que esa es estúpida, que somos seres pensantes.

 

No te dejes convencer de atacar a nadie, no dejes que hierva tu sangre contra tus semejantes,  no envilezcas como animal y al primer toque de canibalismo, cuéntaselo a quien más confianza le tengas, di, yo no soy emo, pero tampoco soy el arma que dispara las voluntades de otros en contra de mis hermanos de vida en la tierra.

 

 

 

 

 

 

 

Mabita, mi querido amigo,

amigo de Momo y "los muñequitos" como le decías emocionado al borreguito y a Tití,

a tu ternura

a tu espontaneidad,

a la tristeza que me da saber que no volveré a verte al caminar por Poza Rica,

tú eres mi amigo

yo te quiero mucho...

y hoy, simplemente porque me dieron ganas de escribirte

y decirte:

no te mueras muchas veces,

apenas y puedo con esta.

 

 

 

 

 

 

Los amorosos cumple un año. He podido hablar sobre mi proyecto "La poesía no se vende" ante el público radioescucha. Qué más da si me escucho uno, dos, tres. Mil, a ellos, a quienes se dirige la palabra, la que crea como Dios nos creo al pensarnos, a nosotros, a quienes llegue la voz y las letras. La poesía, este raro oficio de sobrevivir, como dicen, puede y pudo lograr que sea posible desde Honduras, Australia, y el rincón más escondido de la Huasteca, ascender a las nubes y elevarse. Darse a notar por el simple hecho de recordarla, leerla y decir, así fue, lo he sentido, como a la vida misma, sin que mediaran otras pretenciones que las de hacer las cosas. Qué más da si no paga, si no cobra. Si no habla ni da las gracias. Si se persigue es perseguida o la perseguimos. De aquí, de Poza Rica, mi hogar desde que enterré a mi primer muerto, he podido fluir, y sonsacar al miedo, correr del hambre y del miedo; ir hacia la paz y la alegría, compartir la pan y la sala con alguno de Ustedes en algún momento, decir un cuento, o alguna frase célebre. De alguien, que algún día en algún lugar, sin repartirlo, supo lo que es la noche eterna y el día absoluto; la vida plena y la vida a medias; y a veces vibrar como el amor en una tecla infinita zigzagueante.

 

Liv.